69 páginas (en total son 191) han bastado (y he aguantado demasiado)
para que la necesidad de abandono que produce la lectura de esta
novelucha se haga, por fin, realidad. Inconsistente, vacía, inocua,
soporífera y, lo peor de todo, con un argumento (o intento de tener uno
propio, porque esta supuesta historia no se puede coger por ningún lado)
pretenciosamente culto y filosófico, el cual, y esto es todavía peor,
es desarrollado a través de una escritura zafia y repulsiva repleta de
aclaraciones sobre el por qué de las conductas (pero cuidado, señores,
esto no es un monólogo interior) que viene a demostrar que Álvaro Pombo
habrá ganado un premio Nadal con esta obra pero que no es oro todo lo
que reluce (y aquí de oro, "del que cagó el moro").
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